по мокрой мостовой,
ступая по следу в след,
я, словно ищу ответ
в дороге, которой нет,
простуженной и немой,
стремительно в никуда,
отправив взгляд дальше,
прохожий с игрою фальши,
безрыбье сухого пруда,
на донышке нездоровья,
крутится в изголовье,
звуков скопление пошлых,
известных и слишком прошлых,
карандашиков пробных,
сливающихся
в я-я.