Какая там твоя, из банды тех ухмылок,
что рвут на волю вой растерзанных ночей?
Глаза здесь ни к чему. Способен лишь затылок,
в холодный пот вогнав, почуять палачей.
Бежать? Бессмыслен бег от карусельной тройки,
когда забор вокруг из гнутых ржавых пик.
Меняется игра. Все правила, настройки -
- всё заново. И так, что режет души крик.
А небо? Неба - нет! По крайней мере ночью,
когда скулёжный писк из рваных лёгких ввысь
не может улететь, завязнув в глотке прочно.
Какая там твоя? В ответ ей ухмыльнись!