По святому кулаком,
по божнице да навозом...
В горле ком и в сердце ком,
кровоток побит морозом.
Плачется иконостас,
лики истекают миррой:
не закапывайте нас,
мы ещё послужим миру!
Пусть я трижды атеист,
пусть четырежды насмешлив –
зов иконостаса чист,
как раскаявшийся грешник.
Перед ним я не поэт –
тусклый свет и всё такое,
не оставившее след,
повлиявший на мирское.
Ах, да что теперь о том
пустословить и глаголить –
в горле ком и в сердце ком,
и душа кричит от боли!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»