Всё ж не знаю, быть может талантлив,
Кто-то скажет, а может и нет,
И не слишком учтив и галантен,
Вот наглец, говорит, что поэт.
Так, писал на обрывках бумажных,
Каламбурил, слова рифмовал,
Над тетрадкой склонившись однажды,
Взявши ручку, ей душу отдал.
Я не знаю, что делать с тем даром,
Что господь мне когда-то вручил,
Не за славой, не за гонораром,
Чтобы сытый, на лаврах почил.
Эх, да ладно, зачем я скрываю,
Ложь всегда, есть - источником бед
Я хочу, чтоб был стиль узнаваем
Чтобы люди, сказали: " Поэт"!
Перед Богом останусь я честным,
Край родной и любовь воспевать,
И когда-то, быть может известным,
Всё равно не устану писать.