***

Кто не бывал в башкирском поле,
кто не вдыхал его раздолья,
кто не дышал его травой,
кого не обдала прохлада
его чудного аромата
и не привлёк его покой,

тому не слышать его песен,
не знать как мир его чудесен,
лучей искристых не собрать.
Не понимать его рассказов,
не прочитать заветных сказок,
просторов светлых не объять.

Вот медоносные, живые,
как купол неба голубые
Поля цикориев морских.
Таятся в них красоты лета,
И песня юности воспета
В небесных лепесточках их.

Под звуки тихой серенады
Душица манит ароматом
Шмелей мохнатую семью.
Опьянены горячим зноем,
Кружат они гудящим роем,
В лучах купаясь, солнце пьют.

Чуднее не сыскать картины:
Как солнышко на ножке длинной,
Кивая мягкой головой,
Сверкает пижма золотая,
Тепло и ласку излучая,
И так легко от ласки той!

Высокий, снежно-убелённый,
Поёт мелодию стозвонно
Седоволосый базилик
Как жизни пьесу непростую,
Что в дни раздумий повествует
С войны вернувшийся старик…

Палитру лета взял художник,
Провёл кистями осторожно,
Украсив лепестки левзей,
Узор волшебный вывел метко…
И вот уже горят оттенки
В пурпурной пестроте своей.

Принарядившись пышно, ярко,
Поёт трёхцветная фиалка,
Пленит, чарует красотой.
Покачиваясь горделиво,
Меняет краски всем на диво,
Сияет радужной мечтой.

Неугомонные ромашки
Надели белые рубашки –
Всё петь бы им, плясать, кружить.
Игру затеяв озорную,
Открыли истину простую:
Пока возможно, надо жить.

Пустились в пляс цветы природы!
Построив чудо-хороводы,
Поют мелодию без слов.
Их дружный хор ласкает душу,
И хочется стоять и слушать
Напевы полевых цветов.