Всё, кроме благодарности, молчит,
Когда сияют влажным перламутром,
Громады облаков на сцене утра,
И золотом текут к земле лучи.
Тем сердцу красота и дорога,
Что неотменно высшее созвучье,
И то, что дух обыденностью мучит,
На миг к его склоняется ногам.