Я сижу без дела,
рядом кто-то плачет.
Это плачут вера
и моя удача.
Значит вновь в раздумьях
просижу я ночью.
В том, что я безумен -
я уверен точно.
Пусть слова бесплодны
как мечты без воли,
Я поэт безродный
и глашатай боли.
Мысль без ответа
снова возвратится:
«Ну зачем мне это?
Почему не спится?»