Пришёл апрель, неяркий и прохладный.
На солнце скуп, а на ветра – богат.
По-юношески резкий и нескладный,
Закомплексован, сам себе не рад.
Ещё не стаял снег с газонов, спящих
Глубоким сном. Дерев неважен вид.
О чем-то, и тревожном, и манящем,
Апрель душе уставшей говорит.
Всё будоражит в ней. Зачем? Спроси-ка!
И что ему за дело до меня?
Но вновь, чуть слышно в форточку окликнув,
Зовёт в закат истаявшего дня.
А солнце бело, горизонт чуть розов,
Сквозь облаков седую пелену.
И мучает меня вопрос вопросов:
Какой Бог даст пришедшую весну?