И давно мне не пишется запросто и легко.
Каждой рифме - суд, каждой третьей – казнь,
Не срываются с языка, не звенят упруго,
И подаренные когда-то крылья, висят рюкзаком,
И Господь уже не подкидывает новых фраз,
Вот такие, брат, поэтические потуги.
Но кому как не нам верить в стоимость ремесла.
Глупо тыкать в глагольную рифму, как мордой в лужу.
Каждый сам себе критик, и сам себе памятник из гранита.
А хотелось бы плот, океан, два коротких весла…
Но сперва в стихотворное выверну душу:
Отработаю крылья, выданные кредитом.