Ты спрашивал пишу ли я стихи?
О чём писать? О времени? Погоде?
О людях, что поэзии глухи?
О русском многостраждущем народе?
О той стране, что в прошлое ушла?
О достижениях, почти уже забытых?
Патриотизме, выжженном до тла?
О чести, совести и доблести убитых?
О глупых пошлых шоу на ТВ?
О дикторах, увы, косноязыких?
О том, что "Веди" стало просто "В"?
Иль о политиках российских многоликих?
Об офицерах, позабывших честь?
О медиках, предавших Гиппократа?
О нас, забывших, что мы есть?
Иль о подачках бывших супостатов?
О купчиках, торгующих страной?
О школьниках, курящих возле школы?
О нравственности, ставшей вдруг иной?
О Правде-матушке, увы, уже не голой?
О ветеранах, что спасли страну,
Которая потом их предала?
И подарила им покой и тишину
Кладбищенского бедного угла?
Ты спрашивал пишу ли я стихи?
Пишу, хоть их никто и не читает!
В стране, где так несчастны старики...
В стране, народ которой вымирает...
Вопросов много, если задавать,
Увы не хватит никакой бумаги!
А если на вопросы отвечать,
Придётся строить новые "Гулаги"
Ты спрашивал пишу ли я стихи?
Ещё пишу, но только не для всех...
А знаешь...Хочется ухи,
И песни у костра, гитара, смех...
И снова, чтоб Великая Страна,
Которой я по праву бы гордился!
И в День Победы, выпив бы вина,
Я был бы рад, что не в Америке родился!