Он пел о далёких странах,
Упавших в густой туман.
О звёздах и океанах,
Поющих у этих стран.
О бурях и наважденьях,
Срывающих якоря.
О грозных морских теченьях,
Огнях, что всегда горят.
Он пел о безумно малом,
Стремящимся стать большим.
О снеге, сыром и талом,
О том, что всегда под ним.
О грёзах и сновиденьях,
Реальных, как наша жизнь.
О страшных людских сомненьях,
Терзающих, как ножи.
Он пел, и искрился воздух
Как капельки янтаря.
И всё становилось просто,
Не выдумано, не зря.
И кто-то, усевшись, слушал,
И думал, что, может быть,
Он тоже немного лучше,
И лучше сумеет жить.
А кто-то молчал, печалясь,
Но зная, что день придёт.
А скованные мечтами
Решались пойти вперёд.
Смешно, но всего дороже -
Те песни под треск огня.
И если на тонкой коже
Опять нарастёт броня, -
Из памяти, снов, по следу,
Где каждый - герой и юн,
Он снова рассыпет небо
Под звуки янтарных струн.
15.4.2014