Стихи – резьба рукой уверенной,
для неких, этих, и для нас,
внутри, и вне – каратом мерены,
и, лучше бы, без выкрутас.
Вот я и шляюсь буераками,
дань собираю, как баскак,
а быть ханжой между зеваками
не получается никак.
Стремлюсь быть первым в ерундовине,
со стороны – корявый путь,
плывут в стихах, когда диковины,
когда, быть может, просто муть.
Как избежать судьбы прислужника,
тащить уют скорлупок-хат –
ухватки требует биндюжника,
весь этот псевдо маскарад.