Уже не греют батареи,
и воздух уличный проник,
как призрак Северной Кореи,
под мой колючий воротник.
Сквозь окна липко просочился
в прямоугольный мой уют,
нырнул с намереньем нечистым
в зазоры свитера. Как спрут,
своими черными хвостами
мои конечности обвил,
и в нос ударило щитами
бетонно-каменных могил
домов напротив. Черный Питер
в квадрате белого окна
надменно спит. Колючий свитер,
холодный воздух. Ночь. Весна.