Пусть покажусь кому-то странной,
но почему-то не как все
иду не лестницей парадной,
а тропкой узкой, по листве.
Скучаю, может, по Аршану,
где звон стоит от тишины
до снежных гор Хамар-Дабана
в ручьях, уснувших до весны,
в нависшей глыбе водопада,
что замер в барсовом прыжке,
готовый ринуться каскадом
навстречу Кынгырге – реке.
А, может, по тропе хрустальной
дойти мечтаю до полей,
где морем – морем разливанным,
качая мачты тополей,
гуляет паводок весенний,
под ручку с детством, в сапогах.
Там, за околицей деревни,
мой огород – на островах.
И как тогда, в дни дальних весен,
мне край привиделся родной –
бор лентой корабельных сосен
шар опоясывал земной.
Тянуло к морю, к жёлтым плёсам,
и разве думалось о том,
что станет степь да лес полоской
заветным самым уголком.
картинка www.perfectart.ruuserpicture