Сидел поэт на берегу,
У ног его плескались волны.
Смотрел он молча на реку,
Глаза печали были полны...
Он иногда стихи писал
Когда душа о том просила,
Но никогда не издавал,
Тетрадь их толстая хранила.
В другой стране родился он,
Жизнь быстро изменилась.
А, может, все кошмарный сон,
И боль заброшенных полей
Ему лишь только снилась.
А на не скошенных лугах
Трава печальная желтела.
Грустили птицы в облаках,
Ведь стая их на юг летела.
Поэт пойдет сейчас домой,
В душе его осенний холод.
Он заберет его с собой,
Он так давно уже не молод.