Любимый многими, по праву,
Красивый, словно Аполлон,
Он знал при жизни своей славу,
Многоголосый её звон.
Он цвёл черёмухой душистой,
Листом багряным опадал
И был во всём всегда неистов,
Растрачивая жизни дар.
Метался, мучился, буянил.
Чего искал? Чего хотел?
Что в предрассветной тёмной дали,
Другим незримое, узрел?
Ответа нет, и не узнаем,
Одни лишь домыслы у всех.
Коснуться можно только края
Того, что ускоряет бег.
А нам остались только песни,
В них часть мятущейся души,
И с ними мы с поэтом вместе,
Как на пиру, так и в тиши.
Его конь розовый несётся,
Как прежде, рано поутру,
И клён кудрявый у колодца
Вновь сыплет золотом листву.
Нас песнь тальянки запоздалой
Подцепит, словно на крючок,
И за холодной печкой старой
Продолжит петь её сверчок.
С небес с собачьею тоскою
Вдруг ясный месяц поглядит,
Жизнь с мудростью её простою
Поэта строчки оживит