Тому, чьи глаза цвета
джаза Колтрейна и майского ливня.
Тому, кожа чья цвета
иремельского леса, слоновьего бивня —
ему та звезда, что воспета
святой детворой, в сердах чьих — луна,
в глазах чьих — морская волна.
Ему та река, что согрета
дыханием льва, там лицо омывает весна.
Ему та гора, что одета
в янтарь, там дышит сосна.
**
К нему мчится планета,
чей дар — шлем Плутона.
Ему миг рассвета,
где солнце стекла балкона
бьет так, как комета
хвостом в глаз Ньютона.
Он достоин поклона
Вакха, хмельного поэта.
Он достоин последнего стона
гренландского ветра.
С ним — я невесома.