Конец. Я умер. Свет погас.
Мостов и площадей Парижа,
Что так милы в столь поздний час,
Отнюдь я больше не увижу.
Не разбужу своих детей,
И уж тем паче своих внуков,
Не приглашу домой гостей
И не услышу сладких звуков
Гитары звонкой у костра
В кругу друзей, родных и близких;
Боюсь, не напишу с утра
Любимой женщине записку.
Не закричу в порыве зла,
Не испытаю приступ счастья.
Я - тлен, моя стихия мгла…
Над тьмой, увы, никто не властен.
В душе покой. Не без причины:
Еще горит моя мечта!
Горит, как ягода рябины,
Опавшая на снег с куста,
Горит, как преисподней пламя,
Пылает ярче, чем любовь.
Мой час настал, бросаю знамя,
В бреду кричу я вновь и вновь:
«Сквозь землю, что меня пленила
Хочу травой я прорасти!»
Цветы, что на моей могиле
От одиночества спасти.