Поэт пишет про пик ник,
Что провёл в субботу.
Что на главной будет пшик,
Да ещё забота.
Нападут как на него,
Что не дружен с рифмой.
Из огня да в полымя
Обольют стих с лихвой.
Эх, поэты Вы мои,
Стихоплёты праздные
Не пишите отзывы
Слишком безобразные.
Так сидел строчил поэт
В город возвращаясь.
Раз куплет, второй куплет
Сочинял не маясь.