***
Слетаем вниз уже бескрылыми,
С гнильцой в кости,
И больше некому помиловать,
Сказать прости.
И подарить, как солнце в клеточку,
Чугунный люк,
Нам в жизни краткой делать нечего,
Безмолвный друг.
Лишь мять снега в лохматых валенках
От сих до сих,
В наш славный век трагедий маленьких,
Но дорогих.
Здесь в люди выходить не хочется
Совсем, увы.
Так бродим между одиночеством,
И я, и вы.
История – ж своё востребует -
Меня, его.
И что за сказанным последует,
Да ничего.