Жизнь проходит. Уходит молчанье. Приходят снега.
Заметающий образ, полярной алмазной нитью.
Я гляжу на восток, там, где к морю идут поезда.
Чтобы в будущем веке в истоке встречать событья.
Quo vadis, исчерченный патиной, в лунь, морщин.
В твоих веках, уставших от холода и абсента.
Мы сидим в мятной комнате 10 лионских зим,
И, глядим, как Владимир себя убивает "Кентом".
Souvenire? Как сказать... Да, не пятый крещен ты век!
Пить до дна, на исходе, ни капельки не старея...
Кто-то вспомнит три цифры, разбудит звонком ночным,
И, от этого в сердце, становится чуть теплее.