Почтовый ящик.
Вот - я, обычный почтовый ящик,
стою зачем-то внутри двора.
Облезлый, ржавый, и неизящный -
давно отправить на лом пора.
Но чьи-то руки дойти не могут -
им год за годом не до меня,
ждут указанье «верхов» прямое,
чтоб стиль дворовый переменять.
Убрать подальше винтаж и ретро,
оставив только гламур и шик...
А мне всё чудится шум каретный,
похожий мало на гул машин.
Его откуда-то помню смутно,
хотя, как будто, не так уж стар…
Одним из первых встречая утро,
и не сменяясь на ночь с поста,
я отчего-то чем дальше – чаще
стремлюсь мечтами из здешних мест
туда, где время не так кричаще
творит над миром слепую месть…