И кто придумал эти будни,
в которых нет твоих шагов,
в которых, словно груз
подспудья,
сама в себе,
и не до слов?!
Где нерв любви
был лишь на время,
пока до снега падал плод,
а нынче это чувство
- бремя.
Не обессудь, я строю плот
спасти себя
от пут вчерашних
И
той единственной
мели,
Где звёзды на ладонях
наших
Мимозой жёлтой
расцвели.
А помнишь в окна
на закате
младая билась ветвь в грозу
рябины в ярко рыжем платье,
ты со стекла смахнул слезу.
Довериться,
согреть просила,
звала
в зарю тебя
с собой,
Но где мой ласковый,
где милый?
сегодня он совсем
чужой
до той черты
раскрепощенья,
в которой нам
нет
возвращенья..