Как много надобно поэту?
Постель, еда да тишина.
И ничего прекрасней нету,
Чем стих, который до утра
Сплетаешь ты из нитей правды
Спокойно, быстро и легко.
Покой ты получаешь как бы,
За строк держась веретено.
И паутинка тихо вьется,
Стих за стихом уходят вдаль.
Талант в канаты изовьется,
Но не пробьется в свет...
А жаль.