Висят иконы золотые, на них по прошлому скорбя
С угрюмых стен твои святые с укором смотрят на тебя.
А ты, в сетях земного Рая контор считая этажи,
На честь и совесть невзирая свой бизнес делаешь во лжи.
Ты, раб машины заграничной, обитой ликами святых,
Как чёрт на улице столичной, не рубишь в истинах простых,
Что неподвластна твердь земная, не поддаётся тем она,
Кто свой компьютер проклиная сам тайно гуглит дотемна.
Ты, поперев ногой науку и всё, что создал твой отец,
За силу власти тянешь руку, слепой, зажравшийся истец.
Ты со страной играешь в прятки, туфту подсовывая нам,
Отдав мечты своей остатки на откуп «честным пацанам».
Свою цепочку золотую, своё имущество, свой дом
Готов отдать за Русь святую? Мне в это верится с трудом.
Ты всякий раз меняешь веру, и констатирую скорбя,
В конце концов, родишь химеру и уничтожишь сам себя.
Низка цена такого мира, он неустойчив и раним.
Ты создаёшь себе кумира и тупо следуешь за ним.
Ты весь кипишь от возмущенья, ты протестуешь напоказ,
Ты жаждешь крови, жаждешь мщенья творцам обыденных проказ.
От дикой святости протеста одна лишь пыль стоит столбом.
Ничто не двинется и с места, пока ты долбишь землю лбом.