Утро, апрель, небо чуть розовеет,
серые тучи тают вдали,
полу луна на востоке бледнеет,
звёзды уходят в чертоги свои.
Чайка крылом режет утренний холод,
корюшку к пирсу везут рыбаки,
странен рассветный, волнующий морок,
в нём кажутся грустными все фонари.
Тихо ещё, полчаса до начала,
чайник кипя, вроде что-то бурчит,
ветер в окно рвётся рьяно и шало,
Охта упрямо волны катит.
Я вспоминаю ушедшие годы,
и вдруг понимаю, всё было не так,
но Время, как Охты текущие воды,
не смеет, не может вернуться назад.
Минуло...и сразу встаёт безысходность,
минуло...и всё...впереди пустота,
минуло...и, как-то уже не тревожно,
уже всё равно,всё ушло в никуда...