Пыльца
Мик Сирин
Во тьму меня тянет пыльца апрельского ветра.
От непроходимого Мрака стынет кровь.
Но только лишь в нем происходит Встреча.
Любые слова и понятия теряют смысл,
но разум чист как никогда.
И станет не жаль загубленной жизни.
© Copyright:
Мик Сирин
, 2014
Свидетельство о публикации №114041008623