***
Из чего наши сотканы сны,
Из каких невесомых материй?
Ничего никому не должны,
Если только живём мы по вере.
И поскольку в проявленный мир,
Мы себя не жалея приходим,
Значит правильный наш ориентир –
Это музыка вечных рапсодий.
Где зимы остывающий пыл.
Пусть окончены роли не наши,
Мир, в котором когда-то любил.
Ничего нет, наверное, краше.