О, милая, желанная Отчизна!
Ты злобу пересилить не смогла.
И жребий твой не праздники, а тризна.
И душу рвёт не радость, а хула.
Мы молимся не солнцу и не хлебу,
А вотчинам бубновых королей.
А твой мужик, вздымая руки к небу,
Вдыхает гарь не вспаханных полей.
А наглецы живут бесцеремонно,
В своих дворцах там, где шумит прибой.
Для них всё верно, главное законно,
И всё, что могут, делают с тобой.
Ты так живёшь, сгорая год от года,
А мы наивно верим в те года,
Когда вздохнёт усталая природа,
И смоет эту нечисть навсегда.