За всё время, пожалуй, нигде
В этом мире, подверженном скверне,
Не встречал я красивей людей,
Чем живут в нашей русской деревне.
Красоту их измерить нельзя
Ни в рублях, ни в иных единицах,
Что печатью трёхзначной скользят
На рекламных да импортных лицах.
Лица эти – как складки гардин,
На которых воланов – по пуду:
Только трупы во что ни ряди,
Всё равно они трупами будут.
А у русских людей красота
Не рушима исходом летальным.
Но завеса ещё не снята
С этой русской мистической тайны.
Всё откроется позже, потом,
Когда мир, от безумия корчась,
Вдруг увидит в Народе Святом
Исполнение древних пророчеств.
И поймёт осквернённая плоть
Мировой человеческой туши:
Красота наша – это Господь,
Что вошёл в наши русские души.
Оттого и нетленна она,
Как сокрытый под глиною кремний.
Оттого она так и видна
Не в столицах, а в русской деревне.