Стучит по крышам мелкий дождь
С таким завидным постоянством,
Что кажется: не переждёшь
Его промозглого упрямства.
Как дед, «посеявший» костыль,
Стоит понурая берёза,
И зябко ёжатся кусты,
Рождая грусть своею позой.
Не тянет даже на крыльцо,
Не то, что в поле, на прогулку,
И только стайка удальцов
Гоняет мячик по проулку.
Я вижу их в своём окне –
То всей ватагою, то порознь:
У них забота покрупней,
Чем эта меленькая морось.
Их мяч летает, словно жук,
Промокшей живности на зависть,
А я на них в окно гляжу
И отчего-то улыбаюсь.
Звучит победно их галдёж,
Хоть ноют ссадины и шишки…
Играйте, дети! Что вам дождь? –
Ведь вы же русские мальчишки!