пьёшь кофе, покупаешь в круглосуточном сигареты, как взрослый,
любишь кого-то,
а у тебя под рёбрами - скользкий комок мокроты,
чёрной вонючей слизи,
к которой ты ни одному врачу не позволишь приблизиться,
тем более, чьим-то неопытным, не-про-фес-си-о-наль-ным рукам.
ты защищаешь свой жалкий комок:
"это моё.
не отдам".
потому что эта слизь - самое ценное, что в тебе есть,
этакая - твоя-кощеева-смерть,
самое слабое из всех твоих слабых мест:
это то самое, лучшее, чего ты только мог захотеть,
те чувства, которые ты на самом деле испытывал,
все самые настоящие твои слова,
всё такое нелепо-искреннее, наивное, стыдное,
что ты не ждал, пока кто-то придёт и ударит -
ты вырезал
это
сам.
ты назвал этот акт "взрослением", постепенно сделал привычкой,
нет, конечно, не стал одним из этих - серых, скучных, обычных,
у тебя вообще с этих пор всё идёт отлично:
тебе не нужно стыдиться своих нелепых порывов,
ты не выглядишь глупо, неуместно и некрасиво,
тебя не за что осудить, и ты тоже не судишь, если тебя не просили.
у тебя есть какие-то свои слабости, недостатки, то, что считают странным,
над тобой можно смеяться - и не попасть по больному,
твоя жизнь осмысленна, ты абсолютно здоров,
кроме
факта, что ты это сделал всё
своими
руками.
а всё настоящее было не тронуто, ни тобой, ни кем-то другим,
оплыло, потеряло форму, давно уже сгнило внутри,
ты нежишь остатки под рёбрами. и там ничего не болит,
просто ты не можешь позволить себе ничего из этого,
но умрёшь
если вырвать это
из твоей
надёжной
груди.