Воздух натянут струной от земли до неба, воздух играючи сталкивает прохожих. Вечер в субботу настолько граничит с негой, что проявляется дрожью на тонкой коже. Мне над бумагой легко и предельно ясно, голос взлетает из горла звенящей птицей. Золото солнца расплавлено мягким маслом, тени антенн протыкают его, как спицы, над горизонтом закат разливает алым, винными брызгами падает на запястье... Мы друг без друга, мой ласковый, так устали, что разучились испытывать жизнь на счастье. Мы друг без друга бродяжничали, как звери, зиму носили хронически под грудиной – двое глупцов, лорды боли, питомцы прерий, не понимавшие, что им необходимо, не отпускавшие прошлое... Это время нам помогает опомниться и проснуться. Солнечный воздух пронизан таким апрелем, к телу которого хочется прикоснуться, к свежим устам благодарно прильнуть губами – мол, приглядись, от тебя происходит чудо, и от него нам ни вырезать, ни прибавить.
Так обними меня крепче.
И будь что будет.