Отошли вроде вешние воды
И оттаяла в марте земля,
Но всё тянет Природа - мать роды.
"Кесарите !" - взывают поля.
Минуса приморозили почки,
Садовод уж потери учёл,
Проверяет ветрище куточки,
В улей гонит ослабленных пчёл.
Я всегда воспевал эту пору.
Жаль , короткою стала Весна.
В партитуре всё больше минора
И любви не цепляет блесна.
Ну какая ты нынче родишься?
Неужели опять с гонорком?
Удостоившись четверостишья,
Ты меня поцелуешь тайком?