По жилам нашим ртуть стуится,
Знакомый город бьет по дых,
Пыталась ждать,однажды, принца,
А прискакало три седьмых.
Топчу я в лужах ваши звезды,
Осколки тех невинных дней,
Я если бью, то редко в ноздри,
Все чаще - в бешенство идей
На улицах цветет безверье,
Безстишье теплится в душе.
Мне б завести какого зверя,
Да напридумывать клеше.
Теперь самой не разобраться,
Не получить никак совет.
Мне принца дальше дожидаться?
И только тишина в ответ