Пройдёт,быть может,ещё один момент,под знаком-минус,
Коснётся молча тень улыбки твоего лица.
Ты упадёшь в объятия его,где к полу прибит плинтус,
И только подберёшься клювом,уже взрослого птенца;
Который,запоздав по времени,ехидно морщит лоб,
Но,всё ж,с любым,пытается поклясться,на немалой скорости,
Но,каждый раз,кончается одним и тем же,на тех цепях,что укачавши гроб-
Хрустальный,при блеске призрачных очей,посередь полночи...лишь остывают в блюдах овощи;
И тишина...Чему ж ещё возможно быть,
У тех героев,что ожидают сами чьей-то помощи?..
В вечор которых ты придумал,беспрекословно те продолжают жить,
На стенах тех,что охлаждённые стоят,(в тех тупиках),в забытой поросли...