месяц, год, два, еще 15-ть,
ты хоть вспомнишь меня, скажи..
на тебе будет мятая майка,
в волосах твоих бигуди.
я пройду как-то утром мимо,
в мыслях снова любимый стих
и плевать, что погода ужасна,
у меня ничего не болит.
я по строчке рисую картины,
ими крашу свои листы,
я когда - нибудь выпущу книгу,
чтоб собрать в ней свои "хвосты".
может вовсе не модный я сам,
может люди стали другими,
они носят все дружно "OBEY"
и считают, что это красиво.
у меня нету моды ничуть,
в моде чувства, что устарели,
"время все поменяет" - не верь,
время сдохло, на самом деле.