Со вчерашним, не путая след,
И с размеренным шагом, не в ногу;
Наступая на собственный свет,
Месяц в Воложку кинул острогу.
Распорол белорыбице бок,
Вышиб газы, серебряным, в пробке;
Предваряя шипучий глоток,
Зашкворчал чешуёй в сковородке.
И сидел я, глотая слюну
У костра: ждал, когда же?.. Когда же,
Тенькнет жареным словом в струну
И у ног моих песней возляжет?