По дороге на Урюпинск,
Восемь лет прошло с тех пор.
Между Доном и Хопром, летним жарким, спелым днём,
У дороги босиком, пилигрим читает книгу. Он один, жуёт ковригу.
На земле сидит, не ах! Будто Будда, не монах.
Поражён такой картиной. При дороге пантомима.
Не подумал про беседу: я в Урюпинск к дяде еду.
Не встречал среди людей, чтобы посреди степей,
Не в избе сидел читальне, не в деревне на завальне.
На полынном знойном доле, одиноко на приволье,
Только русский человек, не татарин, и не грек,
Может, как любой монгол, сесть на землю, как за стол.
Ствол закрюченный пред ним, как Христос, невидим нимб.
Вспомнил, и теперь жалею, но надежду всё ж лелею,
Что быть может встречусь с ним, как с товарищем своим!
Не проеду теперь мимо: сказ пойдёт, не пантомима.
О душе, разгадка есть, надо только рядом сесть!
18 октября 2013 - 7 апреля 2014. Х.В.