Вы умерли, Марина? И Вы – тоже?
О, если так, кому здесь стоит жить?
Не бьется пульс под загорелой кожей –
Кого любить?
Не скрыт, как прежде, непокорной челкой
Высокий Ваш, горячий, гордый лоб.
Вы были слишком дерзкой, слишком звонкой
И слишком юной, чтоб…
Чтоб умереть? Да что я, в самом деле!
Не ведает Душа загробной тьмы.
Сбежали Вы из-под могильной сени,
Как из тюрьмы!
Могилы – нет. Лишь бродят сны и ветер
В тени берез апрельских над Окой,
И молодой слезы печально-светел
След над строкой.