Судьбу свою мы меряем, шагая,
с рождения до смерти, день за днём:
ползком, бегом, а чаще ковыляя...
беду и радость за руку ведём.
Как белки в колесе снуём по кругу:
достать, добыть, урвать от жизни куш,
и ставим всё добытое в заслугу,
но в час последний боль души, как душ,
холодный: что напрасно всё копили,
не прихватить с собою тот багаж.
Что в жизни мы порой не долюбили
и надо сделать хоть один вираж.
Вернуть на час те радостные вскрики,
восторг из детства у костра с отцом,
ловить руками солнечные блики,
считать себя судьбы своей творцом.
Отдать всё то, что так копил на старость,
за смех беспечный, за восторг души,
раздать багаж, себе оставив малость
- свиданья первого влюблённого – в тиши.