Старый парк и тихая аллея.
Портрет художник пишет не спеша.
Умело карандашиком шурша,
Натурщицей любуется бледнея.
Красивая, эффектная блондинка
Очень элегантна и мила.
С города дождей она пришла,
На шее тонкой лёгкая косынка.
Накинут плащ на худенькие плечи,
Туфли на высоких каблуках,
Обида, блеск от слёз в глазах.
Старый парк укутывает вечер.
Художник делает свою работу,
А самому так хочется понять,
Поближе подойти, даже обнять.
Обидел её может кто-то?
Не делая излишнего движенья,
Боится, как бы не спугнуть...
В глазах её он хочет утонуть,
Старается писать без промедленья.
Портрет закончен. Как живая.
С холста не отрывая взгляд,
Художник был бы очень рад
Присесть к ней, хотя б с другого края.
Глаза поднял на незнакомку,
О, Боже! Он и обомлел.
Ну, как же, почему же не успел
Ни прошептать, ни крикнуть громко.
Как облако тумана растворилась,
Вернулась в город свой дождей.
Не видел никого её милей,
Лишь только на портрете сохранилась...