Почти по Ахматовой...
Тусклый свет фонарный. Путаю перчатки.
От тебя бежать бы, милый, без оглядки,
Но скрестились взгляды наши ненароком,
А руки касанье вновь пронзило током.
Тонем постепенно в чувстве как в болоте.
Может, лучше сразу бритвой по аорте?
Долгие ступени. Только три? Ну, что же...
Ты не оглянуться, уходя, не сможешь.
Сотни раз прощаясь, возвратишься снова,
Ведь любовь не прихоть, а всему основа,
И искать не нужно чувству оправданье.
Счастье раз в неделю... Краткие свиданья...
Пусть звучат бравурно марши Мендельсона:
До мечты - пол жизни, шаг до Авалона.
Заказать по чувству, может, панихиду?
Только ещё верю я в свою планиду.
Душит равнодушьем дом осиротевший...
Ринусь за тобою даже в ад кромешный.