Порой мне кажется, что я
Ничем с другими не различен.
Что нет талантов у меня,
И я, как все, совсем обычен.
Что не умею ничего,
И что совсем неинтересен,
Что не играю я ролей
И не пою прекрасных песен…
От этих мыслей очень больно
Становится в груди моей,
Мне кажется, что я за жизнь
Не сделал даже мелочей.
Но отблеск света прогоняет
Всех этих мыслей силуэт,
И вдруг я сразу вспоминаю,
Что я пишу, что я поэт!
Быть может, и мои слова
Кому – то в жизни помогают,
Когда вдруг дней сих простота
Своей обыденностью давит.
Быть может, все наоборот,
И мое творчество кому – то,
Как острой бритвой, режет слух
И давит рифмою на ухо.
Я не кричу, что я прекрасен,
И что мой труд один из лучших,
Но я хочу, чтоб был вам ясен
Порыв мой, волновавший душу.
Хочу сказать, что не устану
Я строки рифмой одарять
И утром ранним снова встану,
Чтоб на рассвете стих создать.