Наша кухня пропитана бхутой Вудстока,
Декреталием сна на запросы онлайн.
Здесь всегда многолюдно, всегда одиноко,
Каждый сам за себя в окружении тайн.
Оседлавшие бурю средь тонких материй
Простодушно молчат в теургии бесед.
Геометрия лжёт, сражено притяженье
И цветаевский стих непристойно раздет.
На двенадцатом такте рассыпалась воля,
Представление стало судьей бытию.
Страха нет, мы его навсегда побороли,
Прикоснувшись губами к святому огню.
Досвиданствуют мыслям волшебных мгновений
Демиурги своих одиночных пространств.
"До свиданья, мой друг...", - не прощанье, прощенье
По дороге из сказок в хмельной декаданс.
Мы - бродяги зеркал, проигравшие тени
Ледяному орлу у ночного костра.
Я не помню, чтоб мы хоть когда-то взрослели.
Умирали? Конечно. На кухне. Вчера.
(Посвящается моей Внучке и той трансцедентной Кухне, которая странствует по миру, каждый раз приобретая облик все новых и новых комнат)