Деформация форм, что-то вроде «инсайд бьюти».
Змейка красная в небо из бусинок стоп-огней,
шарф над пропастью вантовый –
только прелюдия,
пересадочный пункт,
раскадровка,
закладка дней.
Перед бешеным «пли!»,
загоняя себя в угол,
заливая в себя микшированное дерьмо,
говоришь:
все кино паршивенькое,
B-movie…
анальгетики, капельницы – все равно.
Сны – фантастика.
Дорога до дома – экшн.
В голове – желание выключить
или нажать стоп-кадр,
промотать кульминацию,
обморок, сатисфекшн…
Этой жизни нужны не формы –
другой формат.
Мысль про завтра не то что мучает –
убивает.
В настоящем не менее мерзко,
похмельный ритм.
…я надеюсь дождаться к весне
обновленной версии,
у которой внутри ничего…
НИЧЕГО не горит.