Он:
Имя её – волна, шелест и шорох.
Имя её – луна, лунный подсолнух.
Имя её всю ночь чайки кричали.
Имя её на дно ляжет молчанием.
Как и в начале, дни будут безмолвны.
Что отразится в них – небо ли, волны?..
Ветер ли, шёпот с губ, сказки печали?..
Имя её, как двух крыльев качание.
Она:
Лето моё, ты где, небо так низко.
День лишь в начале – день, к вечеру – выстрел.
Много ли нужно слов нам до рассвета?..
Солнце упало в ров, словно монета.
И, миновав углы, голос далёкий
плёл, колыбелил, плыл облаком лёгким -
от незнакомых мест – дальше и выше…
кто его слышит здесь?.. я его слышу.
Он:
Годы сбивают с ног точно и быстро.
Берег ещё далёк, шторм уже близко.
Спутаны все пути, бродит кругами
вечный февраль, гудит над проводами.
Ловит волну весло тихо и странно.
Было вчера бело, нынче туманно.
Солнце не прячь, отдай, выстояв бурю.
И не смотри туда, где нас не будет.
Она:
Путь через эту степь долог и вечен.
Время меняет темп, только не лечит.
Катится день с горы и затихает
там, где созвездье рыб - станет дыханьем.
Сказка уже, не быль – маленький остров,
берег песчаный, штиль, камушек плоский.
Быть ни причём, ни с кем, с веком не споря.
Только сжимать в руке камушек с моря.