«Великий» – из меня не получился,
И «очень» – становиться не спешу.
Посредственная, серенькая мышка
Под цвет той формы, что сейчас ношу.
Себя я в двадцать пять «утешил» обещаньем,
Что буду что-нибудь когда-нибудь иметь…
Да, есть пиджак монгольской чёрной кожи
И песни хрипло-страстные Володи,
Которые готов и днём, и ночью петь.
Но, Боже мой, как это всё ничтожно
В сравнении, о чём давно мечтал.
И что нашёл – не уберёг довольный,
И что имел – давно уж потерял.
И даже этот всплеск рифмованного стона
Родился не в азарте будущих побед.
Здесь боль моя, застывшая на строчке,
И пусть живу, пока не ставя точки,
Но с каждым годом всё трудней держать ответ.
В мечтах моих хотелось просыпаться
И целовать надёжное плечо,
А рядом та, кто сможет, если надо,
Стать матерью, судьёю и врачом…
Но нет, я должен сам, взвалив свой груз на плечи,
Нести его, тащить, пока не упаду,
А если и с колен нет сил подняться,
То, значит, время подошло прощаться
И подводить последнюю черту…
Стрежевой 1983