Боже, ты не думай, что я склочница.
Просто очень умирать не хочется.
Вот и воздеваю руки к небу я,
воскресенья не прося, а требуя.
А на деле я овца ничтожная,
трепещу, дрожу - как страшно, Боженька!
Сколько уж собратьев схоронила я,
сильная была, а стала хилая,
стала я трусихою и плаксою,
каждая строфа зияет кляксою,
будто бы пробита пулей дьявольской.
Пулю ждёт и сердце, Боже ласковый.
В дольнем мире смерть вольготно царствует.
Пропиши такие Ты лекарства мне,
чтоб как можно меньше думать, чувствовать.
Только б за окном - берёзки русские...
2 апреля 2014