Я, быть может последний поэт. Владимир Маяковский.
Маяковский
в крови
революции,
Нет,
не ночная
поллюция.
Медведь
красный,
от вина
струпьями,
Стекаются
на Дворцовую
площадь,
Бегут
рабочие
с ружьями.
Поэт
в летаргическом
сне,
Гиганта
несут
руки
зала,
Весь
в чёрном,
в партере,
Театр -
подобие
вокзала,
В мраморе
красном
карельском.
Похоже,
движется
по рельсам
Чёрный
паровоз
революции
с Лениным,
Траурный
в красном.
Дети
на теле матери,
Пресвятой Богородицы
Чему
Расея
уподобится?
Тут же
отсчитывают
ходики,
Маятник
ножкой
болтая,
Будто
бы дочь
Маяковского.
За океаном,
в тумане
растаяла.
Сбегают
тени
со стен
буро - пурпурных,
Революционные
матросы
Балтики.
Этнографический
музей -
на площади
Искусств
в Петрограде,
полнится
людом,
Не зависит
от войн
род
людской:
Подрастают,
мужают
мальчики!
Империя
Александра Третьего -
миролюбца
С графом
Толстым,
мужиками
на горельефе.
Так
архитектор -
крестьянин,
Свиньин
Славил
Отечество
в революцию.
Тут и Японская,
дело стало.
Сто лет
спустя:
та же история.
Строить
мешают
и жить не дают
Набрав
воды в рот,
молчит
консистория.
3 апреля 2014. Х.В.